J'ai dormi longtemps.

Je suis resté jeune,

maître des petites choses

dont je n'ai goûté que la solitude.

A chaque jour une saison

et plus souvent l'automne

qu'à son tour

le fourneau qui ronronne

et réchauffe une partie de la chambre

un bout de mur

que je colle.

C'est le ventre de ma mère.

J'y creuse un nombril

et retourne

au ciel d'hiver.