• Sable.
    Insaisissable.

    Les mots que l'on regarde à peine.

    Avec des mots sourds, on ne peut rien comprendre. Soi compris. Comme des notes que l'on écoute à peine, ou rien du tout : Pas un regard de sens. Comme la femme que j'ignore, sans un regard.

    Les femmes sont des mots que l'on ne veut pas voir, par peur de faire des phrases de vie. Alors, comme les mots du dictionnaire, on reste seul, les uns sous les autres, alignés avec un peu du sens que Larousse décide.

    Sauf que de ce livre-là, on peut sortir. Lentement, on peut ajouter du sème différent, comme le temps fait glisser les mots, il fait glisser les vies. L'intime, qu'on ne veut pas voir, comme les mots, les vies, la magie du sens qui est là, comme l'amour. On ne veut rien savoir.


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  • Dans ma bière, ma belle bière, il naît des bulles. Il pleut à l'envers, pour ainsi dire. Il y a une sorte de course à l'oxygène où chacune se bouscule pour arriver la première à la mousse libre.

    J'ai 31 ans et je regarde une blonde pour la première fois bien au fond des yeux.

    Y a comme des grappes, des sortes de petits troupeaux vivant et mobiles Ca va vite. Y a comme des couloirs invisibles dans lesquels les bulles se bullent. J'aimerais dire qu'elles laissent faire l'apesanteur, mais c'est une contre-pesanteur qui les attire inexorablement à la surface de la bière, puis de ma lèvre.

    Cruel sort de la bulle qui redescend dare-dare au fond des gorges à mon estomac. Mmmmh, mon cou gorgé de bière !

    Sur ma langue, ça fait "skipulli-skipulli" lorsqu'elles rendent âme et goût. "Skipulli-skipulli", le bruit de la (gorgée de) bière.




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  • Je veux ton corps

    entrer ton corps

    encore

     

    ton amour

    mon amour

    encore.

     

    Je marche

    ta main

    nous sommes beaux

    l'un pour l'autre

     

    et l'eau

    les vapeurs

    [de l'autre]

    le soleil

    [son soleil]

    les lumières

    [ses lumières]

     

    fais-moi

    l'astre

    de ta nuit

    l'amour

    interdit

    à d'autres.

     

    [respire]

     

    On se donne

    la vie

    la mort

    à d'autres

    [à] chacun

    son tour.


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  • Un avion est tombé dans le ciel.

    Pas de mort.

    Pas de blessé.

    Rien à dire.

    Juste ciel qui soigne un bleu.


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  • Il y a des héritages qui nous semblent pesant parceque nous les acceptons. Tacitement. Mais au fond, c'est normal. Il semble. Elle semble. Le karma peut-être. Des parties de soi qui ne vont pas bien ensemble. Il semble. Elle semble.

    Il y a des héritages, des brins de sang, des momies subtiles qui nous habillent derrière, dedans.

    Le monde n'est à l'épée ni à personne. C'est un leurre. La pierre en souffre encore.


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