Dans la foule qui va, dans celle qui vient, dans les pas qui se roulent, les jeunes, les femmes -toutes aussi belles-  je reste dans un écart de temps. L'inspir. Quelques heures d'un répit que j'aimerais plus souvent.

Le répit. La fumée bleue. Les rêves d'enfant, donc les douleurs. Les paroles en l'air que personne n'empêche de s'envoler, que personne n'empêche même de sortir des bouches. Et toujours les mains, ces mains qui choisissent des gestes qui deviennent des mots, des paroles en l'air.

Il me semble qu'il n'y a plus rien à respirer dans l'air que des paroles et des mots. Il me semble que mes poumons saturent, que j'aimerais fuir tout ce sens qui plane un peu comme une brume automnale. Un peu comme ce spleen.

Les mots tombent. Les feuilles tombent. C'est la chute des saisons.