Des cimes aux voix anciennes,
des ombres et monts,
des chœurs aux bois brûlants,
des cœurs aux saisons sèches,
je bois,
rêve de boire
tant et plus que je garde le souvenir de la soif gravée dont personne ne veut et qui me revient toujours.
La mort est une soif. Lourde.
Au rideau de la nature tirée, aux vins des monts d'en face, la lumière se fait.
Le soleil donne ces rives d'or pur et ces aurores trop belles pour les plumes d'un cygne -ou d'une colombe, ou même pour le plus bel Homme-
La terre s'en va (glisse en fait) sans savoir ces pays qui y sont posés. Les peuples, les bêtes et les chiens finissent par le fond.
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