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von Philippe Monneral

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Esclave du temps, ou des hommes, ou des deux. Plus rien ne presse.

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Jiddu Krishnamurti

> Quand l'esprit ne résiste plus, qu'il ne fuit ni ne blâme ce qui est, mais se contente d'être conscient avec passivité, il s'aperçoit que, dans cette passivité même, vient une transformation. > La mort n'est pas une chose horrible, une chose à éviter,...

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Rêve de boire

Des cimes aux voix anciennes, des ombres et monts, des chœurs aux bois brûlants, des cœurs aux saisons sèches, je bois, rêve de boire tant et plus que je garde le souvenir de la soif gravée dont personne ne veut et qui me revient toujours. La mort est...

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Ma Jeanne

Je cherche ma Jeanne ce qu'elle me fait trembler, la fine. Cet oeil qui rit. Qui me rit. Qui rit à mon coeur et que mon coeur rit au temps dernier, les étoffes sous les rires sonores. Tu es loin. Je suis loin. Si proche. Là. Nous n'avons dit que des choses...

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Médicalmant

Cet ours blanc est en traitement pour des troubles bi-polaires.

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Favori social

Quelle chance pour les générations ? Quelle chance d'éclore pour la masse ? Sortir des profils, sortir des favoris. Des favoris pour mieux me servir, me dit-on. On m'oblige à donner mon pays, ma naissance, ma langue. Pour mieux m'acheter, me vendre. A...

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Belle et tendue

Pour une peau belle étendue un arc au sol mes jambes, j’attends un bras l’ombre la lumière tu fais [que tu me fais] une sorte de bien-être soleil en poche un trou le ciel, je tends pile la monnaie de la pièce.

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Les musiques sombrent

Dans ma main, fourmis et insectes divers. Les émotions qui courent la mort. Pleurs et acides, ceux qui rongent la bouche, creusent les dents, les estomacs. Creuse : l'œil, les mines de sel. Les insectes, à plusieurs reprises. Le froid, aussi local dans...

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Sable

Sable. Insaisissable. Les mots que l'on regarde à peine. Avec des mots sourds, on ne peut rien comprendre. Soi compris. Comme des notes que l'on écoute à peine, ou rien du tout : Pas un regard de sens. Comme la femme que j'ignore, sans un regard. Les...

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Le bruit de la bière

Dans ma bière, ma belle bière, il naît des bulles. Il pleut à l'envers, pour ainsi dire. Il y a une sorte de course à l'oxygène où chacune se bouscule pour arriver la première à la mousse libre. J'ai 31 ans et je regarde une blonde pour la première fois...

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