J'ai dormi longtemps.
Je suis resté jeune,
maître des petites choses
dont je n'ai goûté que la solitude.
A chaque jour une saison
et plus souvent l'automne
qu'à son tour
le fourneau qui ronronne
et réchauffe une partie de la chambre
un bout de mur
que je colle.
C'est le ventre de ma mère.
J'y creuse un nombril
et retourne
au ciel d'hiver.
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