Des nouvelles habitudes. Des nouveaux visages. Tout s'explique par la saison qui avance. Elle avance, avec une tension grandissante, presque imperceptible encore pour l'instant. Peu perceptible, disons.
Saison, c'est quoi ? Qui décide saison ?
Le vieux volatile ? Ce gris qui pèse chaque jour un peu plus et se balance d'un jour l'autre le crâne plus léger ? C'est étrange !
Dix ans ont passé. Dix ans passent chaque jour, et le manteau d'effroi ne laisse aucune certitude. Que le soleil trop beau. Sûrement s'est-il trompé : Il n'a rien à faire là. Il n'a rien à venir égayer cette journée. Trop beau pour être vrai.
Peut-être que c'est moi qui voit ce soleil et qu'il n'existe pas bien.
***
Les trois demoiselles, à nouveau. Fumeuses. Et le type en jaune, fumeur.
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