J'ai dormi longtemps.

Je suis resté jeune,

maître des petites choses

dont je n'ai goûté que la solitude.

A chaque jour une saison

et plus souvent l'automne

qu'à son tour

le fourneau qui ronronne

et réchauffe une partie de la chambre

un bout de mur

que je colle.

C'est le ventre de ma mère.

J'y creuse un nombril

et retourne

au ciel d'hiver.

Les friches,

les infortunes,

les nuages

comme des mines

à ciel ouvert,

Que ma main

retienne

ta main

plus changeante

qu'un visage d'amertume

rougis par les coups

d'un soleil violent.

Je garderai le silence

comme une bête

ou peut-être qu'il me gardera

comme un pelage d'hiver.

Les chemins du lac

entre les gris

dans les flots lisses

s'en vont, frémissants,

se font des signes

à la barre d'un bleu ciel

qui décline.

Les toits dorés,

les poids infimes

tout se pose

et la lenteur

rejoint sa source.

Enfant, c'est moi qui parle ici à travers le temps, les murailles au passage invisible.

Je n'existe qu'en moi-même mais tu peux faire fleur de mon existence si tu regardes en arrière. Je suis toi. Je suis différent. Je respire ton oxygène et tes passions. Au creux du ventre, juste là, parmi les papillons.

 Regarde l'été, la souvenance des rêves, la berce trop fragile des premiers temps, la vision du monde qui vibre de chaque instant du tout possible.

 Enfant. Les félins trop tranquilles. Le train rouge qui vole, les bruits de bouche qui résonnent dans le vieux coulage, les pastilles en poudre. Enfant, je n'ai fait que me promener. Je n'ai fait que traverser ce qui existe. Voici ce que je souhaite retrouver : l'enfance de chaque instant.

Vu les étoiles filer dans la plaine

vu les étoiles filer dans mes bras

vu les étoiles,

une pluie de ciel abondante

des rêves,

des songes d'été loin du monde,

pollens d'enfance

laissés par Dieu

les abeilles

et les anges,

toutes pareilles

les tartines

et les étoiles filantes.